Copa

Na copa, com Drummond...

                                                         (Gonzaga Vieira)

Na trave antiga quadrava o lenho.

A rima não sondava o poeta, que era cousa (uma coisa?) de Inglês ver...

Glutava o grito de: ¬ GÔÔÔÔÔÔL!!!!

Malinava o verso branco (multicor, a camisa, o uniforme...)

Era uma copa, um instante (secular) de bola...

O País se esgoelava nos quadrantes pátrios.

FUTEBOL: Licença para o acróstico.

Foi o estridente grito;

Um apito,

Trinava!...

Era uma vez...

Brasil de sempre.

Ora!

Labora! SELEÇÃO!

Ufa! Seu Julio Cezar...